шелест осенних листьев

… ты помнишь, это было в середине осени, ты, кажется, возвращался домой, уже довольно поздно вечером, вышел из метро и к дому, конечно же, привычной дорогой, через пустынные уже дворы, только редкие прохожие, также как и ты спешащие к дому, от метро, ни одного человека навстречу. Сразу, как ты вышел на улицу, ты заметил, помнишь, как пахнет осенью. Хотя ещё месяц назад казалось, что этот запах уже разливается в воздухе, только сейчас ты понял, прочувствовал — да, вот он, именно тот запах, которого ждёшь и которого боишься, потому что он означает наступление короткого времени, нет, не времени, междувременья, когда и происходит настоящая осень, спокойно-безжалостная, бездумно-красивая. В ней обычно хочется побыть подольше, но никогда не удаётся, походит одни-два-три дня и эта осень заканчивается, сменяясь уже вовсе равнодушным и серым временем, в котором лучше всего спать без сновидений или, на крайний случай, сидеть на кухне и пить чай целыми днями. Но это потом, потом, а тем вечером, помнишь, ты шёл и дышал, дышал, пытаясь впитать в себя эту осень, этот тёплый ветер, заполненный шелестом листьев — и над головой, и под ногами, всюду разноцветные листья. Ты точно знал, что тебе по пути с этим ветром и вообще вы так похожи друг на друга этим вечером — неторопливые, спокойные, усталые, немного сентиментальные, бездумные, бесцельные. Неважно, что ты шёл как бы домой, на самом деле ты просто двигался, шаг за шагом — и эта бессмысленность звучала в унисон завораживающей бессмысленности этого осеннего вечера…

конец лета — ветер

… поехал покататься на велосипеде. Вышел из дома, а там такой ветер. Тёплый, ласковый и жёсткий одновременно. Ехал по знакомым, исхоженным и изъезженным дворам и не узнавал их. Что с ними произошло или что со мной произошло — непонятно. Просто, какой-то другой мир. Или какой-то другой я. А может быть, это всё ветер, да, скорее всего именно он. Сотворил с миром что-то странное, не получается подобрать слов, что именно, но это очень красиво…

… это то самое состояние мира, которое бывает редко, но мне очень нравится — тревожный уют. Это разлито в воздухе — ощущение чуждого мира, в котором, тем не менее, я живу и в котором так интересно. Иногда — страшно, иногда — больно, но всё равно интересно. И дыхание перехватывает…

… вернулся домой, затащил велосипед, присел и понял, что нельзя тут сидеть, надо идти на улицу, дальше ходить, не надышался этим беспокойным ветром, едва уловимым запахом, возникающим именно в эти дни, на самом излёте лета. И встал, и пошёл бродить по знакомым и совсем непонятным улицам, проулкам, дворам…

… а потом, конечно же, отыскал пустой двор с одинокими качелями, уселся на них и стал раскачиваться, ощущая, как ветер выдувает из тебя все мысли, все чувства, всё, кроме неясного ощущения тоски по тому, что не сбылось и никогда не сбудется. И именно эта несбыточность казалась самым важным. Никакого сожаления, никакого ожидания. Просто — несбыточность…

… раскачиваешься на качелях и в какой-то момент задираешь голову вверх. Там, между деревьями видно небольшой кусочек ночного неба, по которому, оказывается, так быстро несутся облака. Да, конечно же, ветер, значит и облака должны быть такими быстрыми. Разглядываешь клочья облаков и просветы между ними, в которых почему-то совсем не видно звёзд. Но это и правильно — в такую ночь на небе не должно быть звёзд, хоть бы оно и было чистым. И ты ещё долго раскачиваешься на качелях, разглядывая это беззвёздное небо…

… ты, наконец, встал с качелей и пошёл в сторону дома. И одновременно с тобой и пошёл (в сторону дома?) дождь. Неспешный, моросящий дождь, с которым приятно идти одной дорогой, молча, никаких слов не надо, всё понятно и так. И всё правильно. Я и забыл, что может быть всё так правильно. Плохо ли, хорошо ли — не важно. Важно, что именно правильно. А это не след забывать…

… и пришёл домой. Домой ли? А, неважно. Важно, что пришёл. Завтра пойду дальше. Главное — не забыть этот вечер, этот ветер, это небо, этот дождь, это…

—————————————————————————————————————————————————

related: очень похожая ночь 5 лет назад. видимо, это именно конец лета.

воспоминание

Помнишь
Ночные улицы –
Изредка проедет машина
Или пройдёт
Какой-то чудак-полуночник,
Вроде нас с тобой.
А так – тишина,
Уютное одиночество.
И ещё –
Асфальт, покрытый
Причудливыми тенями
От листвы –
Еле заметный ветер
Постоянно меняет рисунок,
Тени танцуют.
Если быть невнимательным
И не торопиться,
То, кажется, в этом танце
Можно разглядеть
Ответ на любой вопрос.
А может быть,
Никаких ответов не будет,
Но зато и все вопросы
Станут неважными.
Только ночь,
Тишина
И игра теней.